IL TELAIO COME SIMBOLO DELLA RETTITUDINE DOMESTICA
Pesi da telaio da Domus Spurinna di ProcchioPesi da telaio da Domus Spurinna di ProcchioRocchetto e fuseruola da Domus Spurinna di Procchio
Nella stessa epoca in cui si svolsero i fatti tragici di Lucrezia a Roma, all’isola d’Elba esisteva un grande palazzo di circa duemila metri quadri appartenente alla nobile famiglia degli Spurinna di Tarquinia. Tarquinia era allora una delle città etrusche più antiche e prestigiose, centro aristocratico di grande influenza politica e religiosa, mentre Roma era poco più che una città giovane e non consacrata, non ancora parte della federazione etrusca, una sorta di porto franco che offriva asilo a criminali e delinquenti provenienti da altre genti. Nell’Elba, nelle stanze della signora Spurinna, la domina della casa, che da fanciulla portava il nome di Ramtha Curunas Cretnai, in latino Ramessa Corona Cretani, nome che tradisce origini da Tuscania e da Creta, gli archeologi hanno trovato diverse decine di pesi da telaio, fuseruole e rocchetti, chiara testimonianza della costante presenza femminile e delle attività domestiche che lì si svolgevano. Il telaio per tessere, da Penelope fino a Lucrezia, è infatti il simbolo per antonomasia del compimento dei doveri domestici della matrona, custode della casa e della virtù familiare.
Secondo la tradizione narrata da Tito Livio nel primo libro dell’Ab Urbe Condita, la nascita della Repubblica Romana risale all’anno 509 avanti Cristo, il duecentoquarantacinquesimo dalla fondazione di Roma. In quel tempo regnava Lucius Tarquinius Superbus, l’ultimo re etrusco della città. Durante una cena tra giovani nobili romani sorse una disputa: ciascuno elogiava la propria moglie, e Lucius Tarquinius Collatinus assicurava che la sua, Lucretia, era la più virtuosa di tutte. Decisero allora di metterla alla prova e, tornando di sorpresa alle loro case, trovarono le altre donne impegnate in banchetti e svaghi, mentre Lucretia filava la lana, simbolo dell’austera dedizione alla famiglia. Più tardi, quando Sextus Tarquinius, figlio del re e cugino di Collatinus, fu ospitato nella casa di Collatia, approfittò dell’ospitalità e di notte, con minacce di morte e di disonore, costrinse Lucretia a subire la violenza. Il giorno seguente Lucretia si recò a Roma dal padre Spurius Lucretius Tricipitinus, fece chiamare il marito e Lucius Junius Brutus e narrò loro il misfatto. Pur dichiarandosi innocente perché vittima di un crimine, affermò che non avrebbe voluto sopravvivere al disonore. Pronunciò le parole: “Sta a voi decidere la pena per colui che ha commesso il delitto; quanto a me, anche se mi assolvo dalla colpa, non mi libero dalla punizione. Da oggi in poi nessuna donna vivrà disonorata seguendo l’esempio di Lucrezia”. Subito dopo, estraendo un coltello nascosto sotto la veste, se lo conficcò nel cuore e cadde morente davanti agli occhi del marito e del padre. Allora Bruto, sfilando il pugnale dal corpo insanguinato, giurò vendetta sul sangue della casta Lucrezia, promettendo di cacciare il re Tarquinio il Superbo, la sua sposa e tutta la stirpe dei suoi figli, e di non permettere mai più che un re regnasse a Roma. Da quell’atto nacque la rivolta popolare che cacciò la dinastia dei Tarquini, mise fine alla monarchia e diede origine alla Res Publica Romana. I primi consoli della nuova repubblica furono lo stesso Lucius Junius Brutus e Lucius Tarquinius Collatinus. Così il suicidio di una donna, esempio di pudicitia e virtus, segnò la caduta dei re e l’inizio della libertà di Roma.
Testina fittile da Domus Spurinna di ProcchioAtleta con strigile si ceramica da Domus Spurinna di ProcchioIscrizione ~EITUS da Domus Spurinna di ProcchioCoperchio per bollitoio del latte da Domus Spurinna di Procchio
Disturbo della Reciprocità Relazionale (o Dinamica del Dito-Braccio)
Descrizione Non è un disturbo in senso medico, ma una figura della relazione interumana che si pone all’incrocio tra psicologia clinica e dialettica filosofica. Essa descrive una dinamica in cui il gesto del dono si converte in terreno di sfruttamento, e la libertà concessa diventa la materia stessa della dipendenza.
Dialettica Il rapporto richiama il modello hegeliano di servo e padrone: il donatore, nel suo concedere senza misura, forgia inconsapevolmente la posizione dominante del prenditore. L’asimmetria non nasce da un atto di forza, ma dalla trasformazione silenziosa della generosità in diritto. Ciò che è grazia si sedimenta come pretesa.
Il Donatore Figura empatica, animata dal desiderio di riconoscimento e dall’illusione che la disponibilità crei legame. In realtà, egli costruisce la propria prigione: più concede, più diventa servo della sua stessa generosità. La sua esplosione finale, descritta da Jung come il contraccolpo dell’empatia tradita, spezza la catena ma lascia dietro di sé la frattura.
Il Prenditore Non percepisce più il dono come tale, ma come necessità che gli spetta. Non riconosce il limite, perché il limite è stato troppo a lungo differito. Vive l’esplosione del donatore come un’ingiustizia, perché l’ha addestrato all’idea che tutto fosse dovuto.
Natura del legame Questa dinamica si regge sul malinteso fondamentale della reciprocità: ciò che nasce per legare diventa strumento di dominio. È un patto tacito in cui entrambi i poli hanno responsabilità: il donatore per la sua difficoltà a riconoscere il confine, il prenditore per la sua avidità di oltrepassarlo.
Superamento L’unica via d’uscita non è la rottura violenta, ma la presa di coscienza: il donatore deve riconoscere il proprio limite come atto d’amore verso sé stesso, e il prenditore deve misurarsi con la realtà che il dono, per restare tale, non può mai essere un diritto.
Roberta Cepule in Aphroditewith Jesus and Mary, foto 2025 di Angelo Mazzei, nella Parrocchia di San Gaetano (Marina di Campo, Campo nell’Elba)
Archetipi in transito: filosofia e psicologia in dialogo
Afrodite apre la danza, immagine di bellezza e seduzione, figura che Jung avrebbe forse iscritto nell’intreccio tra Anima e Animus, laddove la femminilità non è mero ornamento ma forza di attrazione e armonia, principio relazionale ed estetico che conduce l’essere umano verso l’altro. Invece la bellezza, quando appare in forma virile, non conserva più la sua trasparenza sensuale: diventa potere, dominio, forza. Qui si genera la tensione, talvolta paralizzante, di un double bind non eudemonico: l’anima che vuole armonizzare e l’animus che vuole possedere, due archetipi incompatibili che si incrociano come fili spezzati in un telaio che non sa più tessere, eppure proprio in questa frattura si insinua la possibilità di un pensiero nuovo.¹ Così l’Afrodite che seduce introduce il suo contrario, il Combattente, l’Eroe, il Guerriero: colui che afferma la volontà come atto primario ed egotico, dicendo al mondo “io ci sono”, trasformando l’universalità nella singolarità di un corpo e di un gesto. Questa affermazione non è un puro narcisismo, ma il nietzscheano grande SÌ alla vita, la conferma entusiastica di un dio che abita nell’uomo e lo trascina oltre la propria misura.² L’eroe non agisce soltanto per sé, ma incarna lo spirito del mondo nel suo slancio bergsoniano, quel pensiero pre-umano che Eraclito chiamava logos, principio immortale che precede ogni individuo e tuttavia si incarna in esso.³ Ma ogni affermazione chiama in causa il suo rovescio: la Giustizia che punisce, il giudizio che divide, l’ombra che si staglia dietro la luce. L’ombra è necessaria, perché senza di essa la coscienza si accecherebbe nella sua stessa luminosità. Eraclito l’avrebbe chiamata polemos, padre di tutte le cose, che smaschera i sonnambuli che vivono soltanto da un lato, nel comfort di un mondo senza opposizioni.⁴ Giustizia come ferita, giudizio non ancora conciliato nella sintesi hegeliana, né dissolto nel gioco differito di Derrida, che ne mostra la perpetua instabilità, la promessa mai mantenuta, il dovere che non si lascia compiere.⁵ E a chi appartiene questo giudizio, se non all’Attore che indossa la maschera? Persona, dall’etrusco phersuna, maschera teatrale che è volto stesso, non copertura ma identità. Non vi è fisiognomica capace di oltrepassarla: non c’è un volto autentico dietro la maschera, perché la maschera è l’essenza della relazione, il modo stesso in cui l’individuo si consegna al mondo.⁶ La maschera a sua volta rimanda al Re, al Sovrano che detiene il potere, oppure al Saggio che lo trasfigura in conoscenza. Differenza sottile, eppure decisiva: il primo governa la materia e l’ordine, il secondo l’intelletto e la misura. Platone univa i due nel filosofo-re, Machiavelli li separava nel Principe e nel sapiente.⁷ Materia e spirito si contendono il trono, e la storia non smette di oscillare tra queste due forme del potere. Dalla sovranità si giunge naturalmente al Creatore, al Mago, al demiurgo che plasma il mondo. La poiesis, dice Aristotele, è il gesto di creare forme nuove, non ancora date.⁸ L’artista, lo scrittore, il mago non si limitano a ornare l’esistente, ma aprono canoni, riscrivono regole, generano universi. In questa capacità di formare, essi anticipano la trasformazione, l’alchimia dell’immaginazione che rende visibile ciò che non era mai stato. Ma l’atto creativo è sempre minacciato dal Trickster, figura ambigua che gioca e destabilizza, che porta il rischio e il caos laddove si pensava di aver stabilito un ordine. Egli appare come confusione, e invece cela un ordine alternativo, invisibile ai più. Ermes, coyote, clown, buffone: il Trickster scompagina e costringe a ripensare. Nella sua irriverenza, egli anticipa le teorie della complessità e la decostruzione derridiana, mostrando che ogni sistema porta in sé il proprio crollo.⁹ E infine, quando tutte le figure si sono esaurite, resta il bisogno di contatto e di solitudine: l’Orfano che cerca protezione, l’Amante che desidera legame, l’Esploratore che non si accontenta e si spinge oltre. Qui ritorna il bambino interiore, la parte fragile e vulnerabile che cerca riparo, quella stessa fragilità che, in Berne, diventa il nucleo transazionale dell’Io.¹⁰ In questo archetipo conclusivo, la psiche si mostra non come struttura rigida, ma come movimento continuo tra l’attaccamento e la fuga, tra la ricerca di appartenenza e il desiderio di oltrepassare ogni limite. Così, come in un coro tragico, Afrodite e il Guerriero, la Giustizia e la Maschera, il Sovrano e il Creatore, il Trickster e l’Orfano si intrecciano in un’unica tessitura. Filosofia e psicologia, lungi dall’essere discipline separate, rivelano qui la loro comune appartenenza: entrambe cercano di dare forma al caos del vivere, di riconoscere nel frammento un’immagine universale, senza mettere in atto coroplastiche geometriche di schemi rigidi, esse devono far vedere le differenze senza ridurle a categorie fossili. Gli archetipi, più che figure statiche, sono movimenti del pensiero, onde che si rincorrono in un mare che non conosce approdi definitivi. Sono le emozioni che fanno di noi quello che noi più intimamente già da sempre siamo: Eu-dèmoni, grovigli di spiriti.
Note bibliografiche
C. G. Jung, Archetipi e inconscio collettivo, Torino: Bollati Boringhieri, 1980.
F. Nietzsche, La nascita della tragedia, Milano: Adelphi, 1972.
G. Colli, La sapienza greca. Eraclito, Milano: Adelphi, 1980.
Eraclito, Frammenti, a cura di G. Reale, Milano: Bompiani, 2003.
J. Derrida, Forza di legge. Il “fondamento mistico dell’autorità”, Milano: Cortina, 2003.
F. Nietzsche, Genealogia della morale, Milano: Adelphi, 1977.
Platone, Repubblica; N. Machiavelli, Il Principe.
Aristotele, Etica Nicomachea VI.
P. Radin, The Trickster: A Study in American Indian Mythology, New York: Schocken Books, 1972.
E. Berne, A che gioco giochiamo, Milano: Bompiani, 1970.
La faccia dell’Altro. La faccia non è solo un’immagine. La faccia è epifania etica. Quando una faccia si rivolge a noi, ci interpella, ci chiede una risposta – nostro malgrado. Essa interrompe la nostra libertà naturale, ci chiama a rispondere, ci rende doverosamente responsabili. La faccia non è superficie, ma fenditura nel tempo: luogo in cui l’evento dell’essere si arresta e si apre il varco alla domanda primordiale. È il punto in cui la carne diviene linguaggio, e il linguaggio non si lascia ridurre a parola, ma permane come urgenza muta. Nell’istante in cui incontriamo una faccia, siamo già implicati in una storia che non abbiamo scritto. Essa porta con sé le impronte di sguardi passati, il sedimento di voci che non udiamo ma che premono sull’aria. Ogni faccia è attraversata da ciò che altri hanno detto, creduto, temuto; è un palinsesto di pregiudizi e di promesse, di sospetti e di possibilità. Eppure, la risposta che essa esige non appartiene al codice delle reazioni istintive. Non è contrattacco, non è fuga. È una sospensione: l’atto di sottrarsi alla grammatica della violenza, e di restare esposti. Porgere l’altra guancia. In quell’esposizione si annida una forza paradossale, una delicatezza che disarma più di qualsiasi resistenza. La faccia, in quanto epifania, non chiede di essere vinta o posseduta: chiede di essere riconosciuta. Il riconoscimento è la vera interruzione — non spezza soltanto l’azione, ma disintegra la trama invisibile che predispone le parti all’urto. Come i pennelli degli artisti la faccia non si mostra mai per quello che è nella sua essenza. Essa è sempre il ritratto di sé stessa. Una maschera fatta di pennellate più dolci e di tratti più ruvidi. Ciascuno porta sul volto un quadro dipinto dagli altri. Sono amici e parenti, il proprio più prossimo, la circostanza della passione, l’affetto e l’invidia aggrovigliati in un vortice di estreme e mai autentiche lodi ed infamie. La descrizione, l’iconografia, il contatto mancato. La faccia è sempre qualcosa di occulto e segreto. Sta lì in bella vista, ma senza apparire. Così, nel suo manifestarsi, la faccia custodisce l’irriducibile distanza che ci separa dall’Altro: distanza che nessuna vicinanza colma, e che nessuna ostilità dissolve. Essa è il volto dell’enigma, il sigillo di ciò che non può essere posseduto né spiegato. Porgere l’altra guancia non è un atto di resa, ma il riconoscimento di questa distanza come spazio sacro. È concedere al volto il diritto di restare volto, di non essere ridotto a immagine consumabile, a funzione di un racconto già scritto. In questa sospensione si apre un varco: non verso la pace facile dell’accordo, ma verso il silenzio originario in cui l’Altro può finalmente essere. E lì, nella tensione tra il visibile e l’invisibile, si rivela il vero gesto etico: custodire il volto senza tentare di possederlo, lasciarlo libero di apparire e scomparire, di restare nella sua segreta ed incommensurabile verità.
“Un nodo, nel linguaggio della psicoanalisi sistemica, è ciò che tiene insieme l’insostenibile.” (Gregory Bateson, 1972)
Knots, l’album metaconcettuale di AMDPP, si presenta come un vero arsenal of entanglements, dove musica, letteratura greca, psicologia del profondo e filosofia continentale si intrecciano come i nodi gordiani del titolo. Il riferimento ai “knots” non è solo metaforico ma filologico, psicodinamico e letterario: il nodo è vincolo, è legame, è intralcio — ma anche struttura, tessitura, logos.
Il nodo come schema mentale e simbolico
Come nel celebre testo di R.D. Laing, da cui l’album pare trarre ispirazione (almeno nel titolo), il nodo è la forma logica del paradosso: ogni brano dell’album rappresenta un circuito chiuso, un double bind batesoniano, un’auto-trappola del pensiero. Il soggetto, come in Knots di Laing, si ritrova in una spirale autoriflessiva da cui è difficile uscire: “Se lo faccio sbaglio. Se non lo faccio, sbaglio lo stesso.” AMDPP lo traduce in ritmo, in testo, in stratificazioni armoniche che paiono lavorare come le funzioni alfa di Bion: trasmutano proto-emozioni in forme rappresentabili, musicalmente dicibili.
Filosofia del “tirarsi per i capelli”: Münchhausen come archetipo
Il brano centrale dell’album, in bilico tra il parlato performativo e la saturazione elettronica, cita Barone di Münchhausen, figura chiave nel pensiero di Paul Watzlawick. Il paradosso epistemico diventa ontologia della sofferenza: ci si prova a salvare dalla palude della psiche tirandosi per i capelli, e a volte funziona. Oppure no, ma il gesto diventa simbolico. Siamo dentro la Sindrome di Münchhausen per procura, non come diagnosi, ma come dispositivo narrativo, dove il sé è al tempo stesso carnefice, vittima e spettatore.
Il Grande Altro come vaniglia
In Le Grand Autre, AMDPP ironizza con leggerezza devastante sull’onnipresenza del simbolico lacaniano: l’erba del vicino è sempre più verde, e profuma di vaniglia. Qui il Grande Altro non è solo il luogo della Legge, ma anche del gusto, della moda, della percezione del valore. La voce sembra parlarsi addosso, come nei cori della tragedia greca, mentre il synth distorto genera quella che Freud avrebbe chiamato Das Unheimlich: il perturbante, il familiare divenuto straniero.
L’album come mnēmē solida
AMDPP definisce Knots come una concrezione di idee sottomarine provenienti dalla memoria solida. È il ritorno nietzscheano del rimosso, ma non in senso psicoanalitico: è anámnēsis platonica, è mnēmē omerica, che riaffiora per spezzare il tempo lineare. Il periodo “1986–1992” viene evocato non come nostalgia ma come archivio emotivo del sé: un sé prelinguistico, ancora immerso nella melos della formazione affettiva.
Dalla συμφωνία alla Synchronizität
Tra i riferimenti più sofisticati, il passaggio dalla “consonantia” di Marsilio Ficino alla Synchronizität di Jung non è solo terminologico, ma cosmologico. La musica diventa segnatura del cosmo, ponte tra psiche e materia. Come nella teoria platonico-pitagorica, i legami armonici sono analoghi a quelli dell’anima. AMDPP lo riprende con una lucidità psico-filosofica: ogni nodo è anche un punto di risonanza tra i piani del reale.
Epilogo: Le Persone Metafisiche e l’intolleranza dell’anima
L’album si chiude con una stoccata etica: le Persone Metafisiche, espressione ironica ma tagliente, sono i nuovi persecutori dell’invisibile. AMDPP denuncia la razzializzazione della sofferenza psichica lieve, quella che “non fa rumore”, ma che viene espulsa dal discorso sociale perché troppo ambigua. “Colpevoli di essere un po’ dark”, scrive. E il “dark”, nell’album, è estetica ma anche sintomo: non come stile, ma come interrogazione sull’abisso.
Knots è molto più di un concept album: è un dispositivo clinico, poetico e filosofico. La musica diventa vettore di conoscenza non lineare, fatta di interferenze, nodi, glitch e doppie verità. Il risultato è un viaggio psicoacustico in cui il soggetto si perde, ma proprio per questo può cominciare a ritrovarsi — tirandosi fuori per i capelli, se necessario.
2) ZAGREUS Who are you now with that hollow face? What did you do with your given name tore your skin my fairy to the wild things laughed as the hyenas took the rest course with no reflection you wear your silence like a mask and every time you die you make it look like birth you stitch a new disguise and crawl back through the earth
again i die again i rise under new moons with stolen eyes
the sea howls back the walls retreat i walk on ash with bloody feet blackberries hanging dry on four mears horses wild ladies dust when no one farms fires eat in forests skulls up in the hills screaming where the owl slept no place stands still
You gotta what’s been lost You clean the beast from the eggs With every filthy act They take back what you claim again i die again i rise with a stranger’s name and a stranger’s life i wear your fears like broken skin you’ll never know is from every shore
i am not what I was before quiet hands in the dirt I kneel with no name but now I heal you gather what’s been lost you’ve been with these twin mates
again i die again i rise with a strange exchange and strange it’s like away your fears like walking sin you’ll never know that i’ll be in,
again I die, again I rise, the strangest day, then strangest life, I will let your fears stop us, I’ll never know that i can Thank you.
3) PEN AND INK He left the door, she stayed inside He chased the sun, oiled up and wide Glance too long, sweat and skin Found a heat he could dive in
It’s not a sword, it’s not a lie He held the truth and let it slide
Pen and ink! He wrote it down but didn’t think Pen and ink! He kissed the void and made it blink Don’t speak of what you really feel Scratch the page to make it real
Toga dropped, thoughts in bloom He found a different kind of room Grease and steam, a whispered “shh…” Back at home, he told the truth— In metaphors that no one reads
Pen and ink! He kept it dry, but it would sink Pen and ink! He closed the eyes so they don’t blink Don’t say it loud, just make it clean Burn the scrolls, but leave the dream
Pen and ink! He kept it dry, but it would sink Pen and ink!
Pen and ink! He kept it dry, but it would sink Pen and ink!
4) SATYRS AND MAENADS The pious mind’s a plastic face, As fake as Monopoly cash. It’s prudish with what it doesn’t crave, But wings become claws in a lustful flash— A vulture dressed in virtue’s sash.
She shampoos every morning light, He’s been bald since ‘85. The shutters slap, the cypress bows, And the wind begins to jive.
We are the Satyrs and Maenads, We dance like goats on fire, We think like bulls in temples, We burn with dark desire. We are the lords of the bacchanal— Bakchoi, Bacchus, Populonians, Boatmen, lacquered, doughnut-thieves!
People like in the USA, So quick to judge, so sure to pray. But holy saints, they surely ain’t— Just mask salesmen in the judgment trade.
A wind blows fierce and bends the trees, The shutters rattle, the table breathes. Sand rolls in like silent spies, Maenads giggle from balconies high.
We are the Satyrs and Maenads, With fingers in the wine and flame, We dance like goats unshackled, We charge without a name! Bakchoi, Bacchus, Populonians, Boatmen, lacquered, doughnut kings, Howl in the parlors of the chaste—“Bring us the wine!”
“We need Sappho… now…” Delirious moans and flute trills.
We need Sappho here and now, To write by winds from western seas, To crash through Colombian living rooms With Chaturbate And group release.
We are Satyrs and Maenads, Lions at dusk with shattered chains. Bakchoi, Bacchus, Populonians— A riot of thought, of wine, of flame!
5) WE COULD BELONG They speak of rights like polished coins But only flip them when the night’s too loud A shining gloss on broken joints To help them sleep beneath the shroud
They call it help, they send it late To ghosts already turned to dust No truth in power, only weight And silence worn to hide the rust
But we could belong If we knew where we stand Not just in lawbooks But in earth, breath, and hand We could belong If truth had no brand If the right to exist Wasn’t tied to demand
The sacred’s gone from city speech Cut clean from code, from every plan But still the stones begin to teach What can’t be owned, what can’t be banned
No paper shield, no court decree Can hold the soul from slipping through The root of right is not just plea But Being’s bond, dark and true
We could belong If the light wasn’t sold If the gods of the market Had hearts, had hold We could belong Beyond the mold In a breath that remembers What it meant to be whole
The question isn’t who has rights But where the ground of right is placed Is it signed in ink? Or carved in time? In stars? In wounds we faced?
We could belong Not just survive If the law of the living Was more than just alive We could belong In a sacred hive Where the leaf and the stone And the child all thrive
We could belong… We could belong… If we remembered why…
6) THE ABYSS Head held high, chest puffed out Mind’s on lunch breaks, paper routes They clock in, zone out, fake a shout Sleepwalking in a worn-out suit of doubt
They fear the dark like it bites Never stepped past neon lights But night’s not a trap, just quiet ground Where thoughts stop spinning round
Call it the abyss It might just be the sky Name it and jump And learn how to fly Call it the void But don’t you resist Sometimes the fall Is the point you missed
All they know is the daily spin Talk of cars and where they’ve been Never asked what hides within The silence under skin
Step in slow, don’t talk loud The dark’s just light with a deeper sound
Call it the abyss It might just be the sky Name it and jump And learn how to fly Call it the void But don’t you resist Sometimes the fall Is the point you missed
All they know is the daily spin Talk of cars and where they’ve been Never asked what hides within The silence under skin
Step in slow, don’t talk loud The dark’s just light with a deeper sound
Call it the abyss It might just be the sky Name it and jump And learn how to fly Call it the void But don’t you resist Sometimes the fall Is the point you missed
Call it… the abyss Call it… your bliss
7) IN THE CLEARING I walked the path that leads nowhere
No signs, no end, no form, no frame
The trees stood still, the air was bare
And nothing called me by my name
In the clearing, I dissolve
No need to know, no need to solve
I feel the light without a sun
The thought that is, the only one
No truths to hold, no chains to break
Just silence louder than a scream
I lost my weight, I lost my wake
And floated in a lucid dream
Unbound, unknown, I am not mine
A spark unhooked from space and time
Not flesh, not thought, not even soul
But something vast, and still, and whole
In the clearing, I become
Not someone’s voice, not someone’s sum
I hear the sound before it’s made
And vanish gently in its shade
No way forward, no way back
Just the presence of the lack
In this space, I cease to flee
What is, is all there is of me
8) EPOPTEIA He brought no prophecy, no storm, no flame, Just a box, no name, no claim. I stirred the sauce, the oil sang low, And time itself forgot to flow.
“I thought of you,” he said, and stayed, Like silence wrapped in cellophane. No need, no hint, no tugging thread, And yet it pierced what words had fled.
It wasn’t hope, it wasn’t fate, It wasn’t framed to compensate. It simply was — a breath, a spark, The world unseen that moves the dark.
Epopteia — the beholding flame, When nothing’s asked and none to blame. Not with eyes, but through the soul, The veil is torn, the self made whole.
Not the echo, not the plea, But raw receiving: mystery. No demands, no need to try — Just the world, soul to sky.
Too many ask with loaded gaze, Their hunger wrapped in noble phrase. But what they want is what they lack, And gifts don’t bloom where trades come back.
A wooden boy, a sculptor’s dream, Not forced to speak, not made to mean. Yet love, when given with no claim, Can spark a voice without a name.
You don’t ask a statue to weep. You don’t teach the dawn how to rise. You become the sign you once sought. You stop expecting. You start to see. That’s epopteia. The soul, unveiled.
Epopteia — not what you earn, But what arrives when you unlearn. Not a question, not a why, But sudden grace beneath the sky.
Not a prayer, not a plan, But the touch of the open hand. No disguise, no alibi — Just the gift you didn’t try.
9) NO MAGIC IN THE NUMBERS Hey! You think numbers got power? You think 432’s gonna save your soul? Let’s go!
They told me there’s a frequency That heals the world in symmetry Two-one-six or four-three-two As if the sound itself was true
But hertz are just a name we gave To count the shakes inside a wave It’s not divine, it’s not a sign It’s science, not a magic line
You chase the sound, you chase the light You fall for myths in every byte
No magic in the numbers! No secrets in the air! You’re vibin’ on a legend That was never really there! No mystic revelation Just a tale that got too loud! It’s the physics of vibration Not some whisper from a cloud!
They say that three and six and nine Unlock the universe in time But numbers don’t command the wave They’re tools we use, not laws engraved
Perception wrapped in sweet belief A sonic cloak for true relief But what you hear is shaped by place By bone and skin and open space
You’re dreaming of a golden pitch But truth don’t bend to every wish
No magic in the numbers! No meaning in the tone! You’re hearing what you want to Through the echo of your phone! No sacred tuning system No cosmic guarantee Just patterns in the pressure And a human fantasy!
Four-three-two! Four-three-two! No truth to you! Just point of view!
No magic in the numbers! No sorcery in sound! The waves don’t care for symbols They just bounce around! So tune your mind to reason And blast away the fog! The world is not enchanted— It’s just rhythm, noise, and smog!
Nooo maaagic… in the num-bers…
10) LAND OF UNSAID — Forty-six winters split by salt and steam — — A voice returns but cannot name its name — — Brothers, once soil, now syllables — — Blood without alphabet — — Tongue without tether —
In a dream of tobacco and wire A man steps off the train With a box of words that never matched And a face half-eclipsed by time
He is… Not what the mirror remembers Not what the mirror reflects
Old man sitting on the porch Spinning Merced out of dirt and breath Hands like plows, eyes like maps Coffee thick as moonlight death
He brought his orchard in his boots Left his vowels in the old world’s dust Now the land hums his forgotten hymn While his sons speak in scattered rust
One says gracias, one says grazie One prays to soil, one prays to sea But in the silence between syllables They sing the same ancestry
Four tongues tied to a single heart Italian, Spanish, English, lost Each word a shard of something whole Speaking in dreams, forgetting the cost
¡Tierra! / Terra! / Land of the Unsaid!
11) FASTER THEN FORM V greater than infinite The Mind descends Wrapped in signs The pulse is not light It is language
I touched the rootless map of being In a mirror made of code A trembling breath of logic Hung above the node
Signals shaped in silence Lines across the air The meaning wasn’t spoken It was just there
Faster than form Faster than shape What isn’t matter Still leaves a trace Faster than form Beyond the bone You speak without speaking Through network and stone
We called it “real” because it burned But fire was just a phrase Carved inside a symbol That dressed itself in days
We turned around too slowly And missed the sacred curve Where One becomes divided Without a nerve
Faster than form No edge, no gate Before the body There was a state Faster than form Not made, but shown We only echo What’s already known
So let the atom whisper Split me like a thought If you trace both wings of silence You’ll find what can’t be caught
Not change — but apparition Not birth — but a reply This isn’t flesh becoming It’s spirit learning to lie
Faster than form Through quark and crown The deeper it rises The slower it sounds Faster than form Across the divide We are the fracture Of what never died
The code became touch Not to change — To shine
12) MONKEY He doesn’t blink, he barely breathes His skin is dust, his thoughts are leaves The ground remembers where he stood A wound in time that bleeds out good
The fire dances in his veins Not for warmth, but to explain That what we think is not our own But flickers off a mind unknown
A monkey peels a shell of green Feeds him truth he’s always seen
Monkey, monkey, feed the flame Speak the name we cannot name Monkey, monkey, don’t you cry The great master never dies
His right hand cuts the sky in two Palm held out like stone taboo The left rests where the tree still talks Bark in whispers, time in knots
Our minds are blisters, bumps of pride On something deeper we can’t hide Burning off like morning scars We think we’re stars, we’re just the tar
Monkey grins, the tree replies Truth has roots and silence flies
Monkey, monkey, feed the flame Speak the name we cannot name Monkey, monkey, watch the tide The great master’s mind is wide
He said: “There is no ‘I’ Only curves on skin that doesn’t die…” The monkey laughed. The tree agreed. Language trembled. Nothing pleaded.
Monkey, monkey, feed the flame No more face and no more frame Monkey, monkey, hold the line The great master speaks through time
“The Great Master” is a lyrical odyssey through inner transformation, mythic memory, and ecstatic rupture. Conceived as a concept album, each track is a passage in a rite of passage — from intoxicated vision to existential release, from the ache of belonging to the silence that swallows identity.
LISTEN TO THE ALBUM
1. KYKEON
The journey begins in ritual and vision. “Kykeon,” the sacred drink of Eleusis, becomes a portal: a hallucinogenic gate into desire, time collapse, and cosmic entanglement. Youth, myth, and eros converge around the fire, in a suspended moment between dream and awakening. The boundaries dissolve — between boys and gods, between shame and ecstasy — in a universe stirred by firelight and fermented rye.
2. ZAGREUS
From the ritual descent emerges Zagreus — torn, devoured, reborn. A Dionysian avatar of death and reassembly, he rises again and again, wearing new skins, shedding names, and walking the ash of collapsed worlds. This is the realm of the beast and the mask, the primal scream of survival and rebirth in a cracked mythic landscape.
3. PEN AND INK
The aftermath of ecstasy is translation — desire becomes metaphor, memory turns to ink. The third track explores queer subtext, repression, and coded truth. A man writes not what he lives, but what he cannot speak. Pen and ink become both veil and confession — the scrolls burn, but the dream survives.
4. SATYRS AND MAENADS
Here the album bursts into revelry and critique. It’s a bacchanal of bodies and truths: America’s prudery skewered by mythic lust. The Satyrs and Maenads aren’t just mythic partiers — they are the unconscious breaking through the hypocrisy of virtue. From balconies to bedrooms, from Sappho to Chaturbate, this is the eruption of wild, ecstatic being against moral rigidity.
5. WE COULD BELONG
Amid chaos, a contemplative cry for real connection. This track centers on political and spiritual alienation. Rights become currency, but the root of belonging is Being itself — sacred, unsellable, and shared. A hymn for those excluded, it envisions a society rooted not in law but in the living, in soil, breath, and the unbranded truth.
6. THE ABYSS
A paradox: the void is not absence, but potential. “The Abyss” is an invitation to fall — not to despair, but to freedom. Modern life’s hollow repetition is unmasked, and the listener is called to leap. The darkness is not our enemy, but our mother — a deeper light waiting for those who dare to stop pretending.
7. IN THE CLEARING
The ego dissolves. Thought ceases. In this minimalist spiritual poem, the protagonist sheds identity and enters a wordless awareness. There is no more becoming — only being. The clearing is a sacred null point where truth is not declared but silently known. It is the essence of mystical revelation.
8. EPOPTEIA
The final track mirrors the ancient Greek mystery: ἐποπτεία, the “beholding.” But here, there are no thunders, no dogma. Just presence. A nameless box. A shared breath. The most profound truths arrive quietly — not as visions, but as simple being-with. In this final moment, love is stripped of story and time, becoming what was always waiting: pure, silent, and whole.
“The Great Master” is not a character. It’s not even a god. It is the force behind transformation — ineffable, raw, erotic, mystical. AMDPP’s album is a sacred drama of the soul, wrapped in poetry, blood, and stardust. It calls not to be understood, but lived.
L’architetto Ferruzzi: qua venivano Churchill e Greta Garbo, ora servono idee
«Viviamo un’estate turistica animata, mentre in inverno un vuoto troppo assordante» di Stefano Bramanti
Poggio. Località suggestiva, frazione di Marciana nel cuore verde dell’Elba, fu uno dei primi luoghi a sperimentare il turismo d’élite all’alba del Novecento. Dal fascino unico, per decenni è stata scelta da artisti, nobili e intellettuali che trovavano refrigerio nei suoi boschi e nella quiete delle sue pietre antiche.
Qualcuno sul finire dell’Ottocento favorì un’ulteriore notorietà: l’onorevole Del Buono scelse il paese per edificarvi l’imponente “Villa di Campagna”.
Di questo borgo Il Tirreno ha chiesto a Paolo Ferruzzi, già docente all’Accademia delle Belle Arti a Roma, di raccogliere e rilanciare iniziative culturali della sua Accademia del Bello.
«Come in tutta l’isola – ci ha detto l’architetto – Poggio vive un’estate turistica molto animata, mentre in inverno resta un vuoto assordante, sociale ed economico. Qui nel 1800 vivevano oltre 1000 abitanti, poi lo spopolamento progressivo li ha ridotti agli attuali 150. Nel 1900, prima dell’avvento del turismo, a Poggio si viveva di agricoltura, si producevano vino, anche castagne, e i suoi derivati. Poco altro. Qualcuno promuoveva anche l’impegno marinaro».
Sul finire dell’Ottocento l’onorevole Pilade Del Buono elesse il paese a luogo privilegiato per edificarvi l’imponente “Villa di Campagna”, progettata dal giovane Coppedè. La “Villa”, in un certo senso, fu la prima forma di villeggiatura per chi proveniva da Portoferraio, trovando in estate l’ambita frescura, la stessa che trovò anche Napoleone esiliato all’Isola nel 1814, fuggendo dall’afoso scirocco portoferraiese e accampandosi alla vicina Madonna del Monte.
«Il moderno turismo – prosegue Ferruzzi – nacque con Giulio Moneti e poi con Beppino Cacciò, facendo venire a Poggio personalità internazionali come Winston Churchill, Greta Garbo, Giorgio De Chirico, i Rothschild, Agnelli, i Barilla, ecc. Apprezzavano il clima rilassante e la cortesia degli elbani, con le loro attività commerciali, gestite dagli allora diretti discendenti di Nello Mazzei.
Poi Anna Maria Rimoaldi, organizzatrice del prestigioso Premio Strega, vivacizzò le estati “puginche” con la Festa del Poggio, e tra i suoi spettatori ci furono importanti politici come Berlinguer, Piccoli, Andreotti, Malfatti. Ma anche attori: Romolo Valli, Giorgio De Lullo, Anna Maria Guarnieri. Poi pure lo stilista Pierre Balmain, che a valle fece edificare una moderna villa progettata dall’architetto Ricci.
Intanto per le vie di Poggio operava e agiva lo scultore Giò Pomodoro. Ma iniziò presto una lenta e inesorabile discesa verso un turismo di massa, che poi ha interessato tutta l’isola».
Ma cosa offre Poggio oggi in estate?
«Tre ristoranti – ci ha risposto Ferruzzi –: Da Publius, Dolce Vita, Sciamadda, e due bar. In inverno tutti chiudono, e niente farmacia, niente ufficio postale, solo il volenteroso Borgo del Poggio di Mauro Mazzei, che nel fine settimana, oltre ai suoi prodotti gastronomici, offre pizza e ristorazione.
In inverno parzialmente attiva è la Società della Fonte di Napoleone, che imbottiglia la preziosa acqua sorgiva del Monte Capanne, e come locale apre il Circolo Amici del Poggio. Che è l’unico spazio illuminato a rischiarare le lunghe e vuote serate invernali – precisa l’architetto – in rapporto alla breve estate.
Oggi rimane la Festa della Castagna in ottobre, un solo giorno, ma il paese deve ritrovare la sua “anima”, con scelte politiche ben ragionate».
Una decina di anni fa Angelo Mazzei tentò il progetto Poggio Green, e non progredì neppure l’idea dell’albergo diffuso, avviato già nel 1960 da Beppino Cacciò.
Oggi è attivo Silvestre Ferruzzi, figlio di Paolo, con iniziative culturali che partono dagli aspetti storici del luogo. Punta sulla rivalutazione dei sentieri, degli antichi mestieri e delle tradizioni. Iniziative portate avanti anche dall’Accademia del Bello, impegni notati da riviste prestigiose come la Baedeker e sostenute dalla stampa e da reti televisive nazionali e internazionali.
E l’architetto conclude:
«Un’occasione perduta c’è stata: a mio avviso la ex Villa Del Buono doveva essere trasformata in una prestigiosa scuola alberghiera, per dare vitalità al paese d’inverno con i suoi oltre 100 allievi, per poi trasformarsi in grand hotel d’estate, aperto a un turismo ricercato.
Mai dire mai: potrebbe essere riproposta sotto una veste diversa, meno tradizionale e rigida, per essere estesa a tutto il paese come scuola alberghiera diffusa».
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