FUNK
Volevo non scrivere un post. Non dire nulla su tutto quello su cui sarebbe inutile parlare. Come se un uragano m’avesse ammutolito, un’ascia delinguato, un quello che cazzo vi pare a voi m’avesse tolto la parola.
Poi per miracolo – gli stronzi.
Gli stronzi m’hanno ridato la parola.
Semplicissimamente ho ascoltato gli stronzi parlare.
Quando parlano gli stronzi non solo si sente un puzzo di merda che s’affoga, ma quando gli stronzi sono tanti o sono tutti, il profumo della verità muore.
Il prato è verde,
il cielo è blu.
Quello che cantava Il cielo è sempre più blu, fece una finaccia.
State zitti imbecilli uniti di tutto il mondo. IUDTIM
Intanto i nuvoloni che erano sul Capanne stamattina chissà dove saranno, mentre dico addio alla naja, alla prestazione, al dirupo.
Non mi sento tanto bene,
lo so
Ma qual è casa mia?
Quella al catasto,
quella del sangue,
quella della strage
di
Piazza
Fontana
della
Morte
di Moro
dei bastardi
di via Merulana
dei pizzi falconi
dei puzzi
dei troni
di carte
di vento
di torri
ancestrali
Umani
Fanculo.
Funk.
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